Antes de que leáis lo que está escrito, quiero haceros saber, que para mí esto no es más que una fuga, como un poema, el que no entienda que se joda, y que si te sientes escandalizado o decepcionado, piensa que el hombre es un ser extraño. No sé, la verdad, que es lo que en realidad me empuja a publicar esto. No puedo mortificarme por mi subconsciente ni, a veces, de mi consciente. Y voy a dejar de decir gilipolleces y de excusarme. Buen provecho.

Amigos, yo me masturbo.

Los hombretones como yo, nos vanagloriamos de hacernos pajas a menudo, yo personalmente como mínimo una vez al día, pero creo que esta actitud es incorrecta, y si no es incorrecta, en mi caso es hipócrita porque yo algunas veces no me siento bien cuando me corro. Y ahora lo explicaré.

Desde que por fin conseguí correrme con mis propias manos (es decir, solo), he estado seguro que después de la eyaculación el mundo se abre haciéndote ver un abismo tan oscuro como no hay nada. Sí, yo cuando me corro hundo a negro aunque mantenga los ojos abiertos. Y es que extraño ha sido el día en el que después de haber derramado el mercurio vital, no haya tenido una fuerte sensación, como una sacudida recorriendo el espinazo (y no resultado del orgasmo), que me haya hecho reír a carcajadas, llorar sin sentido o despreciar mi cara en el espejo. Normalmente mientras estoy eyaculando suelo soltar un gemido escondido en una carcajada. Sí, me río mientras me salpico de semen. Y la verdad no sé porqué, ya que gracia, lo que es gracia, más bien no me hace, quizás me río de mi mismo. Cuando me pajeo a veces me imagino a mí mismo desde fuera “Mira, un estúpido adolescente pajeándose estirado en la cama”, y me imagino que me arrugo como una pasa, como si fuera un viejo masturbándose, cuando esto ocurre pueden pasar dos cosas: si tengo la moral alta, paro, me escondo la polla en mis pantalones (si los llevo), y me pongo a hacer cualquier otra cosa, en cambio si mi dignidad no tiene un buen día, sigo pajeándome mientras la imagen del viejo Eric tocándose los genitales va perdiendo terreno ante la imagen de un cuerpo desnudo. Estas veces, cuando eyaculo me duele al desprender el semen de mi glande. Un hombre (no soy mujer así que no sé cómo es en su caso) pajeándose es tan poético y patético como una bolsa de basura ahogando un bebé de pocos meses, es la poesía “post-pop”. Pero no hemos acabado, para el que haya querido seguir leyendo tengo más que ofrecer, puedo aún destripar más mi oscura intimidad. A veces al correrme me vienen ganas de reciclarme, de meterme los dedos para vomitar, y así apaciguar las arcadas que me vienen, pero tengo miedo, porque sé que si lo hiciera, de mi estómago emanaría otro Eric mejor que yo, y me da miedo que algo tan grande como es un cuerpo humano adulto tenga que ser expulsado por mi boca. Creo que no me descolocaría la mandíbula sino que el maxilar inferior se desprendería de mi cara y caería al suelo en un charco de sangre, hay que entender que yo no soy una sierpe, al menos no anatómicamente, y la piel de la cara, si tuviese que vomitarme a mí mismo, se me destriparía como se destripa un trapo gastado. Así es como nacería otro Eric de mis entrañas envuelto en vómito, sangre y jugos gástricos. Sólo de pensarlo me entran escalofríos. Por miedo, es por lo que no vomito después de correrme, pero ganas, a veces no me faltan.

Aún así, no penséis que siempre es tan asqueroso, hay veces que al correrme encima de mi barriga me entra una felicidad inexplicable que combinada con la euforia, el corazón acelerado y los pulmones hiperventilados, hacen que suba al paraíso con Dante a echar unas copas de cava.

Así que: felicidad, tristeza, asco, nostalgia, decepción, amor, alegría, euforia y locura son sólo algunos de los trastornos que acuden a mí cuando eyaculo.

Hi ha quelcom més bonic que la confraternitat entre cultures, països i persones?

Arriba un moment que cal preguntar-se que és el que volem per sobre de tot.

Estem disposats nosaltros, els catalans, a aparcar el nostre nacionalisme natural, les nostres ambicions d’independència, per a la consagració d’una cosa més gran. Ja no parlo d’Europa, parlo de quelcom més gran encara, uns Estats Units de la Terra!

Fa uns mesos, un company meu militava per a la no creació d’aquest super-estat europeu, en aquest mateix bloc. Ara, avui, jo no estic d’acord. Vull ser Espanya, vull ser Europa, i vull ser la Terra!

I és que és cert que nosaltres tenim una cultura, que estem trobant la nostra identitat com un país, que no som iguals que els francesos ni que els espanyols, tot això està molt clar.

I tambè és cert que tal com estan funcionant les coses políticament, ens unirem a Europa, i de la manera que ho estem duent a terme perdrem poc a poc la nostra identitat, barrejant la nostra cultura amb la dels altres països germans nostres. Això és com fer-nos el Hara-Kiri públic. Per això diem, i tornem a dir que no volem ser Europa, perquè no volem ser destruïts, ostres, es pura i dura supervivència del que es tracta. No volem morir a mans ni de , francesos, ni espanyols, ni anglesos, ni danesos!

Però ara, i si no fós així. I si les coses es fessin com veritablement s’han de fer? Donant un pati conjunt a totes les cultures, però mantenint un espai propi per a cadascuna d’elles? No voldríem doncs ser part d’Europa, ser europeus, espanyols i catalans? Doncs jo sóc català, però no per això deixo de ser ni barceloní ni sansenc…

Llavors, potser el clam, en totes aquestes assamblees pseudo-revolucionàries, hauria de ser “Sí, però no així.” i no tancar-se en un simple “No a Europa”. Si ens poséssim a desmembrar els estats i les cultures acabaríem dividim fins hi tot els àtoms que la formen. Aquest esperit separatista ha de començar a desfasar-se ja, és necessari! No podem continuar dividint, perquè si les coses es fan bé no fa falta divisió ninguna.

I el que és intel·ligent, veurà que això transcendeix del tema d’Europa, perquè també afecta al tracte Catalunya- Espanya, Barcelona-Sans, etc.

Aleshores jo, ara i aquí, crido amb fermesa que vull uns Estats Units d’Europa, on Catalunya tingui un lloc important com a país i cultura que és, i on la harmonia llueixo per sobre de les diferents cultures Europees. I un cop haguem finalitzat aquest objectiu, que no serà fàcil. Podrem dir que hem aprés de totes les guerres, totes les batalles, tots els règims, i en definitiva, de tots els nostres errors passats.

Visca  una Catalunya Rica!

Salut!

La mosca perdida en el cosmos,

deshilachado, de mi comedor.

Busca como el pez de corta memoria

en una pecera redonda,

busca algo que me trascienda

con su su zumbeo que provoca

a la par que me marea.

Cogeré un diario

a modo de arma del asesinato,

y sujeto en la mano

arremeteré contra ella,

el animal sucio y antipático.

Por el pavor de mi mazo

ya por la ventana se ha escapado.

¡Adiós moscardón!

(Suspiro)

¡Maldita sea!

¡Se va una y vienen dos!

Salut!

Friedrich Hölderlin fue un poeta alemán, que murió víctima (¿víctima?) de la locura  y que escribió la novela, para unos pesada y para mi sublime, Hiperió o el eremita en Grecia. Y quizá compuso aquí su obra maestra, quizás porqué no he leído más nada escrito por él.

Tendré que dar las gracias a un profesor (no muy apreciado, la verdad) de la universidad. que adjudicó unas fotocopias de unas pocas páginas de tal libro a sus amadísimos alumnos. E ahí cuando descubrí el amor en la palabra, si se puedieran describir las nubes Holderlin sería el único que ha podido hacerlo. Ese trozo de papel me hablaba de un amor extraño ¡Un amor entre dos hombres! A principios del siglo XIX Holderlin escribía sobre el amor. Yo, un heterosexual acabado leyendo sobre un amor entre dos hombres, estaba muy confundido porque no entendía el secreto que escondía la poesia de todas esas palabras. Tenía que leer más, las fotocopias se acabaron y no tube más remedio, sí, de comprarlo.

Una vez abierto el libro descubrí aquello que no había entendido en las fotocopias. Hiperión era como yo, me sentí tan atado a su alma… ¡Ambos podríamos haber andado juntos por las costas del Peloponeso! Y a él, a este cauto personaje, a este poeta de las flores le estaban enseñando a amar, en los pasajes le mostraban el camino para la más grande virtud, el amor por la vida. Primero un maestro, luego un amigo, luego una chica, etc. Todos ellos fueron amados y por todos ellos llora Hiperión cuando parten de su vida.

Buscando el porqué de un autor, las razones por las que muestra a un hombre amando a otro en unas pocas líneas, la curiosidad, el morbo, la lujuria que escondían esas páginas. Me han traído hasta aquí hasta Grecia, y he leído al amor, y ahora como Hiperión miro las nubes y amo los árboles.

Y e aquí, para quien le interese, un fragmento de la obra:

Sobre la estupidez de la palabra escrita

Sócrates tenía razón y Platón se equivocaba.

Me imagino a Platón en una habitación iluminada por los fuegos de los aceites, envuelto en una aura enigmática que tanto gusta a los filósofos.

Pluma en mano, seguro que mira las estrellas desde su ventana, y se imagina una constelación con su nombre. Porque la vanidad del literato no tiene límite, como bien dijo H.Hesse.

No tenía el hombre suficiente con las mentiras contadas por la oratória que ahora tuvo que calcar las demencias de lo humano en trozos de papiro.

Platón debió tocar la flauta en vez de agarrar la pluma como el arma que desgarraría al ser desde sus entrañas.

El “ancho de espaldas” no supo ver el futuro como aquél que le instruyó, y interpuso su ego a la razón que tanto defendió. Ahora su república ya se cuenta en todo cementerio de palabras, en toda biblioteca.

La palabra transmitida desde el alma en boca del aliento, murió tristemente con la copa de cicuta, y las gotas del veneno cayeron, cayeron manchando el cuaderno de un viejo desvalido, trazando líneas de color verde muerto, que acabaron por formar la palabra; LITERATURA.

Eric Balbàs Alvarez