Mi reino de 20 minutos

Cuando el Sol se esconde entre los tejados polvorosos y las gaviotas traicioneras, los vecinos ya saben donde estoy.

Si hoy muriera pediría repetir ese momento, un momento que me cansa y me aburre, pero que me superpone a todo lo que conozco.

Cuando la oscuridad empieza a crecer en el este, y mientras yo contemplo la moribunda luz que se muere y no vive, sobre mis espaldas se ciñe la oscuridad falsa de la ciudad de Barcelona.

El cigarrillo se consume al son de mi respiración, en mi boca, desde que lo enciendo hasta que se apaga respiro el humo que marchita mis pulmones, no quiero ensuciar mis manos de sucio tabaco alterado, por lo que respiro el cigarro, como si me lo comiera, y me ahogo, me ahogo ante la desaparición del oxígeno en mi organismo, aún así el pitillo sigue encendido y funcionando en mis labios.

No soy pesimista, pero es por si así me mata.

Ahogado en tu propio aliento negro, los ojos muertos mirando lo que fue el ocaso, la hamaca impoluta de blanco perla, tus pensamientos aún perceptibles en el ambiente, no debe haber mejor muerte y si la hay no quiero conocerla. Mi deseo no es morir ahora, sino vivir muriendo.

Como cada tarde la hamaca me sirve de poltrona para mi cuerpo cansado, una butaca de plástico que no se reclina, suficientemente incómoda para ser perfecta. Desde las alturas mi poltrona se convierte en trono, y reino sobre la gente de a pie.

Los 20 minutos que subo a la terraza no son irreverentes en mi día a día, aunque la gente así lo crea, la gente no piensa, no cree, ya no, obedece y punto, ¿a quien? Ni ellos lo saben. Son esos 20 minutos los que me mantienen vivo, ese tiempo que lo dedico a mi persona, no filosofo nunca, ni siquiera sé si llego a razonar, solamente miro, observo como se va oscureciendo la cosa.

Miro acobardado pero indiferente como los edificios de los urbanitas me esconden a la estrella madre.

Eric Balbàs